El fantasma de Karla lleva mucho tiempo en esta casa, tanto, que no recuerda en dónde queda el techo ni dónde el suelo. La vida o lo que fue su vida la recuerda como un sueño y tal como uno recuerda un sueño este llega en fragmentos, que vienen y van, tal cual lo hace la corriente del mar. Ella arma esos pequeños fragmentos: evoca la primera vez que comió un pastel de niña junto aquella ocasión que vio el…
Bien, pues era este tipo que entraba a las casas abandonadas y dormía en ellas, sí un vago pues y creo que tenía unos 60 años, sí lo sé estaba viejo. Su nombre no lo recuerdo, es mas, les puedo garantizar que ni siquiera él lo recuerda. El punto es que él solía entrar a las casas abandonadas y dormir en ellas; llevaba haciéndolo durante años y sólo en un par de ocasiones tuvo problemas serios, ya saben, drogadictos, otros…
Capítulo de mi novela, uno de los que más me gusta. Si gustan y les gustó, pueden comprarla por aca: Deja que los dioses mentirosos duerman ¿Spoiler? no tanto…espero. Capítulo 8 El músico del diablo Mi cuarto, mis paredes, siempre mi cuarto y mis cuatro paredes salvándome de mí mismo, protegiéndome de lo que existe detrás de la puerta, el mundo. Días… tal vez semanas es lo que llevo aquí, el tiempo tomó sus cosas y se largó…
Cuento de hace tiempo que estaba perdido, ya lo acomode en el cuarto. Ya han pasado 4 días, 6 horas y 34 minutos desde que le disparé en la cabeza en su habitación aquel domingo por la noche. He usado de todo para quitar la mancha de sangre que ha quedado impregnada en esa esquina, esa misma esquina donde me suplicó por su vida, pero en su defensa, no fue lo primero que hizo; primero abrió los ojos…
Puede parecer extraño, pero ahora, cuando estábamos sumidos en las fauces del abismo, me sentí más tranquilo que cuando veníamos acercándonos a él. Decidido a no abrigar ya ninguna esperanza, me libré de una buena parte del terror que al principio me había privado de mis fuerzas. Creo que fue la desesperación lo que templó mis nervios. Descenso al Maelström de Edgar Allan Poe. Siempre me han gustado las tormentas desde que era un niño. Una vez había una…
De niño tenía las peores pesadillas. Mi madre solía contemplarme asustada, mientras mi pequeño cuerpo se retorcía y gritaba; sólo para despertarme cubierto de sudor y confundido, buscando su abrazo. Las pesadillas van y vienen por temporadas, nunca permanecen. Soy uno de los pocos casos entre mis conocidos que tiene un muy buen sueño, no sufro de insomnio y duermo buenas horas (entre 7 y 8). Por mi horario de trabajo me acostumbré a acostarme temprano y despertarme temprano,…
El otro día escribí este cuento, pero creo que este es el lugar correcto para que se quede. La lluvia no dejaba de caer, era implacable y parecía como si castigara aquellas dos figuras en medio de aquel viejo cementerio. Un gato negro se había colocado encima de la tumba, no le importaba la fría lluvia. Sus amarillos ojos se clavaron en aquel par de hombres desde que empezaron a cavar, los tenía muy nerviosos. Ambos se preguntaban: ¿por…
La razón más valida que encuentro es la nostalgia por el pasado (sí, creo que hay varios tipos de nostalgia), ese pequeño fantasma que constantemente nos esta insinuando que todo tiempo pasado fue mejor, el presente apesta y hay que sentirse un tanto miserables por todo lo actual. Este blog, mí blog, lleva abandonado desde 2012. Hoy cuatro años después hago una entrada. ¿Nostalgia entonces? Si, puede que sí. Eso y el retomar la escritura; para practicar, para darle…
La tormenta era hueca, tanto el valle como las montañas no gritaban junto con ella, la ignoraban tal y como si no existiera, tal y como se ignora a un niño a mitad de una rabieta. Las gotas caían con todo el peso de un fantasma cobarde que se esconde en un ropero, detrás de la ropa con aroma a viejo. El cielo se iluminaba, una y otra vez, una y otra vez los rayos rasgaban la noche llamando a las…
La tormenta se nos entregara, como flores en un funeral. Nos perderemos, tal cual niños corriendo por un laberinto de arbustos en un gran e inmenso jardín. Pero al final, siempre será al final, cuando todo llega y cuando todo pasa. En donde solíamos esquivar al sol, en donde jugábamos a imaginar las lapidas de gente que no conocíamos, en el mismo lugar donde busque a todos y no encontré a nadie. Te encontrare. Antes de que la pólvora se…