Capítulo de mi novela,  uno de los que más me gusta.

Si gustan y les gustó, pueden comprarla por aca:

Deja que los dioses mentirosos duerman

 

¿Spoiler? no tanto…espero.

 

Capítulo 8

El músico del diablo

Mi cuarto, mis paredes, siempre mi cuarto y mis cuatro paredes salvándome de mí mismo, protegiéndome de lo que existe detrás de la puerta, el mundo.
Días… tal vez semanas es lo que llevo aquí, el tiempo tomó sus cosas y se largó de este lugar, llevándose consigo todo sentido y lógica, toda razón. Tirado y derrotado en mi cama, estaba convencido de que sería mi tumba, aquí mis huesos encontrarán su descanso eterno, respecto a mi alma… eso ya será otra historia.
Inclino un poco la cabeza y me doy cuenta de que no tengo librero, ni buró, ni televisión, ni computadora, sólo mi cama y mis paredes blancas. ¿Moverme? No tiene caso, una gran presión me aprisiona, como si una fuerza invisible estuviera encima de mí, imposibilitando mi poco deseado escape. Mi cara se siente rara, pero no importa, nada importa.
Nada tiene sentido y nada nunca lo tuvo.
Mi madre, mi padre, mi hermana, la escuela, la banda, las discusiones, nada importa, nada, ni siquiera yo.
Yo tan lleno de nada.
Yo tan vacío de todo.
Yo sin ser nada.
Yo tan nada.
Dentro de mis oídos escucho retumbar, escucho repicar un tambor y un ritmo que quise ignorar, pero el ritmo no me ignoró a mí.
Era una música, una música que nunca antes había escuchado, es hermosa, son tonadas deliciosas. Una mancha nace en la blanca pared, es negra y se esparce, se divide y se reparte en mi habitación. Los cantos y la música se elevan, qué siniestra bendición.
No quiero, no quiero seguir sintiendo, no quiero sentir esta decepción que cargo en el corazón, esta decepción de ser yo; quiero desaparecer, quiero que no quede recuerdo de mí, que todo lo que fui se lo lleve el viento en un suspiro y lo expulse a la oscuridad, donde con un guiño convenceré a la eternidad de que nunca fui real sólo algo que se diluyó en un sueño, algo que ni llega a lo pasajero.
La música retumba ahora por toda la habitación, es mágica, casi divina, la negrura esparcida en el cuarto baila y se transforma. Son sombras, sombras que bailan y con cada acorde se forman. Quieren jugar a ser humanos, qué lindas son todas ellas.
Ellos, que son muchos, que muchos son todos, que todos son los muertos, quieren música, quieren canto, quieren ser invocados. La prisión invisible que sostenía mi cuerpo ya no está, mi cuerpo flota y se siente feliz. Las sombras con manos se alargan, quieren alcanzarme, los muertos quieren tenerme y yo quiero ser de los muertos, quiero entregarme a ellos, quiero estar con ellos.
Cantan, los muertos están cantando, qué bello es su canto, qué triste y hermoso es su canto. Las lágrimas bañan mi cara, bañan mi conciencia, bañan mi razón, bañan mi alma.
La música, esa música tan majestuosa, esa música que los llama, que les da voz y cuerpo en su mundo de sombras, que los cobija del frío de la carne muerta y podrida, esa música que pensé que venía de fuera, viene de mi cuerpo, yo soy la música, yo soy el ritmo que los contagia, yo soy el acorde que los llama.
Y ellos no están aquí para llevarme, ellos no están aquí para bautizarme con su frío abrazo, ellos están aquí por lo que resuena dentro de mí, ellos están aquí por el ritmo, el ritmo que está conectado por mis venas y amplificado por mis nervios, el latir de mi corazón.
Yo soy el músico del diablo, el que invoca a los que ya se fueron al frío eterno, el que llama a los muertos.
Después, sólo luz y dolor en la cara.